ENSAYO Y ACCIÓN

Y Me dices que siempre seré tu ángel
Sabiendo lo lejos que estoy de dios
Me suplicas siempre cuidarte
Sabiendo lo suicida q sin ti soy

Y es q tienes perfecto tu don
Lágrimas vacías y un excelente guión
La magia en tu ficción
Ronda el escenario y atrapa tu espectador

Esta es una trampa repetida
La historia alcanza su climax antes de comenzar
Y el desenlace se resume en tu partida
Será quizá el pago por tu arte de actuar
O serán las mentes confundidas
Cuando conviertes las tablas en tu realidad
Los aficionados te esperan a la salida
Mientras dejas al mundo en tu soledad
Alguna vez te espere en primera fila
Hasta te escribí una historia de amor
Se que no me alcanza para ser protagonista
Es por eso q nos amamos detrás del telón.

La última vez caminabas por la calle
Hablabas sola con tus personajes
Dando comida a las palomas del parque
Creo q nunca aprendiste el papel q te dieron cuando tenias q de el escenario bajarte
Y ahora me pides que sea tu ángel
Para inventarte un buen personaje cuando estés cerca de Dios
Y me suplicas siempre cuidarte
Cuando sea hora de q te cierren el telón.

BRYCE

Siento mucho desasosiego al ser un poeta más de aquellos a los que les saludan por las calles.

     Alfredo Bryce 24/09/11

BRYCE.

Los Sábados matinales, generalmente en mi aposento vagabundo, suelen caracterizarse por el hastío del sol abrazador de 10 de la mañana ingresando por mi ventana, la soledad, de cuando en cuando una resaca juvenil y un remordimiento tránsfuga de los días que pasan lejos de mis sueños, lejos de las tardes nubladas de enero o febrero o lejos de los versos que navegan apresurados como fotografías en el viento que veo paso a paso.

Aquel sábado prácticamente lo tomé sin precaución; aún los vestigios de la noche: dolor de cabeza, sed, temblor en las manos, conversaciones altruistas sin terminar y sin respuestas, sin razón de ser, sin comienzo mucho menos sin final, los intelectuales que vociferaron sin fundamento el día anterior su irrefutable razón, deben estar pensando en que carajos dijeron o precisamente si dijeron algo. Mas de hoy, sólo televisión idiota, publicidad prostituida y en la calle humo trastornado, artísticos taxis, bocinas a discreción delirantes e indignantes, semáforos con solo dos bombillas funcionando, y anuncios de nuevas construcciones colosales y nuevamente sólo queda la promesa de la ciudad apacible en la que algún día crecí.

Sábado sin pena ni gloria, sino no fuese porque a duras penas, por la resaca, pude recordar que algún señor escritor estaba a pocos minutos de ofrecer algún tipo de conferencia o ponencia discreta, sin mucha bulla, pues se venía celebrando en la ciudad, "la feria del libro" vaya feria donde en su primera edición me tocó trabajar maratónicos días, interminables, ofreciendo títulos por aquí y por allá, buenísima feria, donde la gente obviamente va a comer como lo escuche alguna vez, obviamente el señor escritor había sido invitado para la feria del libro abierta al público, pero yo no quería verlo ahí, siempre me gusto buscar a nuevas gentes discretamente, generalmente sin que nadie se percate, pues así puedo guardar el misterio ante los que andan a mi lado, el misterio de cada humanidad o persona que se posa en mi camino, sólo para mí y no para los cabrones que están al asecho de cualquier mirada para pisotearla con pundonor y no parar de hacerla mierda hasta hacerla parte de sus estereotipos estúpidos, y vaya sorpresas que me trajo aquella mala costumbre. Ya que no quería buscar al señor escritor en la feria, fui a otro único lugar donde iba a estar para el público, gracias a un enano rector que lo invitó, y sí, iba a estar en la universidad "católica" de la ciudad, y es ahí donde lo conocí, al ingresar al auditorio: "William Jim Morrison", pude ver no más de 30 o 35 personas, genial ambiente, bueno al menos para mi, es cuando aquel intelectual, con un ahogado acento español y un temblor en las manos que quizás no le deja servirse un buen trago a los que estaba acostumbrado, o a lo mejor también tuvo una noche previa como la mía, respondía preguntas de los pocos presentes pasajeros, algunos entraban y salían como diciendo: -¿y éste? Haaaaa creo que es el que escribió cien años para Julius- obviamente actitudes gracias a que el enano rector no permite en su régimen constantemente visitas tan monumentales cómo la de aquel señor escritor. La gloria era perfecta, no sólo veía a unos de los referentes de aquella época dorada de la escritura en español, de los personajes y los contextos mágicos que me llevaban cuando adolecente leía a García a Paz a Vargas a Cortázar a Asturias, aquellos referentes del boom latinoamericano, años dorados, qué no daría por haber nacido en aquellas épocas, para conocer a todos ellos, hoy sólo veo escritores amarillos, mediáticos, si no tienes un show de televisión es casi imposible llegar a que lean tu libro, o más aún ser reconocido como escritor, escribiendo porquerías, el morbo vende, hay que hacerlo así, mucho morbo, poca literatura, pocos escritores, estos tiempos caen peor que el puñetazo que Vargas aplico a García en algún Rincón mexicano.

El post boom nos regaló a Bryce, me deleito escuchándolo hablar, contando experiencias de cuando su Padre lo cogió a bofetadas al confesarle que quería ser escritor y no seguir la tradición bancaria de la familia, de cuando niño su madre le hablaba en francés y su padre en inglés, de su hermano enfermo, de las novias españolas, de cuando se despidió de los amigos de alguna universidad de Lima, y ellos lo despedían cabronamente diciendo, ahí se va Alfredo a París ,a vivir de bohemio, de su colegiatura en derecho, de los consejos de leer y leer y leer mucho e incluso leer desordenadamente, de las clases de literatura que dictaba en Francia de cuando conoció a García , cuando Vargas llosa fue el primero que leyó su obra cumbre y le ayudo a la publicación, de cuando se enteró que era famoso y se internó en el manicomio, de lo fácil que era escribir sobre el Perú estando lejos, pues es cuando se está lejos rodeado de gente de diferente nacionalidad es cuando uno se siente en realidad peruano y sabe lo que es ser peruano en verdad, y sí lo sé, toda aquella vida de poeta que sin duda me deja perplejo al ver que si existen personas como él, y vaya que con esta vida de fantasía cualquiera podría crear las magníficas historias que están al alcance de la cabecera de mi cama.

Cada una de las experiencias que contaba Bryce, eran respuestas de los cuestionamientos de los presentes, cada pregunta de jóvenes no mayores de 20 años, algunos escolares, él anfitrión alertaba a todos de cuestionar al maestro, a ver quién levantaba la mano para la siguiente pregunta, y sin dudarlo más lo hice yo, ya casi al final, quería que pase un poco la resaca para no trabarme al hablar, mientras iba ordenando en mi cabeza mi pregunta de 23 años para los 70 años de pura literatura y letras que tenía al frente, no sabía si preguntarle de la literatura, o pedirle consejos para que alguien lea mis ficciones, pues no estoy decidido a ser un morboso más de las letras, para ayudar a que los lectores busquen pajas más interesantes, o quizá pensé que sería bueno preguntarle, si recibe algún tipo de regalía de una empresa de la "educación" que utiliza su nombre como marca y se pudre en dinero con el cuento de las academias, lo profesores eruditos y el ingreso seguro a la universidad gratuita, pero no, para ello él tendría que estar al tanto de la existencia de la academia y no creo que en ese momento lo esté, fue entonces cuando ya era mi turno, bueno mañana de literatura continuaremos con literatura, ya era casi una de la últimas preguntas y ahí fue cuando me alcanzaron el micro y a ver que me podía decir este monstro de la redacción ante un gusano soñador. -Buenos Días señor Bryce, bueno mi pregunta va dirigida hacia la literatura contemporánea, en el "libro- entrevista" de Javier Menéndez Flores a Joaquín Sabina, el conocido cantautor y poeta, cita a usted diciendo que él nunca escribió una novela o nunca fue novelista, porque todas las novelas que él hubiese querido escribir ya las había escrito usted- Bryce me miró fijamente, en este caso que consejo daría a los soñadores de las letras que no encuentran en sus referentes actuales, su propio estilo o un estilo derivado que los ayude a ser originales y no pasarse la vida en el limbo de no ser reconocidos por falta de un estilo propio o por falta de originalidad en sus novelas?- silencio en el auditorio, y ahí iba su respuesta, imaginaba a él en una bar bohemio de madrugada, conversando de muchas quimeras, tertuliando con carcajadas, explicándome la historia Latinoamericana de la literatura como lo hacía en sus clases en parís. Pero había que disfrutar sólo este momento único e irrepetible de su respuesta, que iba dirigida a mí por un momento aquel señor iba contestar a mi pregunta, y ahí sin pensarlo más de medio segundo dijo: -cuando se empieza a escribir hay que tener en cuenta que es lo que se leyó, cuando se leyó, y sobre todo porqué y para qué se leyó, sólo así sabremos qué es lo que escribimos, cuando lo escribimos, y porque y para que lo escribimos. Luego continuó con argumentos de contextos, de personajes, que no recuerdo bien pues la respuesta inmediata ya era suficiente para mi limitado intelecto y mi monótona vida, recordé como un flash rapidísimo dando transiciones en mi cabeza los títulos que había leído, hasta el día de hoy de mis escritores preferidos hasta el día de hoy, entre los de Bryce: no me esperen en abril y un mundo para Julius y ahí comprendí que a pesar de que ya todo esté escrito, aún hay muchos ojos, que no saben lo que leen porque lo leen y para que lo leen y ahí es donde se tiene que escribir.

L a conferencia termina ya nadie más pregunta el tiempo es escaso y la agenda tremenda, unos cuantos regalos del rector, no logro apreciarlos, miro nublado, sólo distingo la botella del licor que el enano le entrega a sus manos, logro sonreír. Bryce debe estar pensando rabioso: enano hijo de puta, felizmente no hay prensa, ya todos suben apresurados, una firmita doctor, Alfredo una fotito con el celular, todos presurosos hacia el estrado, -en orden por favor- dice el anfitrión, pienso en subir un momento pero no tengo un lapicero, una cámara, ningún accesorio que pueda firmar esta mañana tan significativa, me levanto y mientras todos hacen un tumulto en el estrado yo me retiro sutilmente, salgo del auditorio, no tuve un lapicero, ni una cámara, pero Bryce firmó mi vida en lo más profundo de mi ser con su respuesta gran día eso lo sé, espero que él también algún día lo sepa.

 

Angel Guerra

 

 

 

LA OTRA CARA EN EL ESPEJO

No me busques detrás de la camisa

El orín del azogue borda un fleco

Circunflejo en mis cejas, gesto hueco

De mal actor que ensaya una sonrisa.

Joaquín Sabina

 

LA OTRA CARA EN EL ESPEJO.

Acostumbrase a despedidas, cabrón recuerdo, lección de noches de insomnio en un hondo hueco, desde donde te gritaba, para que me rescates y me devuelvas mi vida pasada, vaya oración lejos de arrodillarme al pie de mi cama y volver a confiar en Dios que ya de a pocos va lanzando el anzuelo para cogerlo nuevamente con mi boca y dejarme sin palabras, sin blasfemias, sin adioses, sin besos de lujuria en mis maratónicas madrugadas sin soroche.

¿Quién devuelve la alegría?, ¿quién trae de nuevo su sonrisa?, quién me levanta de mañana con un beso en la frente y prepara el desayuno para una larga jornada, quién juega conmigo por las tardes, quién se ensucia los pies descalzos en el lodo del patio trasero de la casa, dónde volaron los recuerdos de mi vida pasada, quien se llevó la adolescencia prematura con las chicas y los amigos andando por las avenidas bien vestidos, con latas improvisadas de cerveza y guitarras a la espalda con dos notas musicales aprendidas en la cabeza, quien se llevó los gritos, los llantos de la soledad, los primeros celulares de pantalla azul, donde veía tus primeros y malos ortográficos mensajes digitales, y yo como un tonto, quemándome la mano con papel y lápiz, hasta que te llegue la señal, quién se llevó los amigos del parque con el buen pisco, las pajas con almanaques, quien se llevó mi primera "luna de miel" en la azotea, mi eterna luna de miel sin equipaje, dónde se fue la antagonista del cuento que desaparecía por la acera camino al sur de mis ojos, luego de una tarde después del colegio ahí suavemente en el techo sin más preocupación que nuestros sueños, dónde están las estampitas de amor que comprábamos juntos en el puesto de la seño.

Sonrisas, eso es lo que falta, un buen poema, una mirada falsa, maniquís de canciones de adolescencia como buena opción de fugaz compañera, hace falta silbar al viento el humo del cigarrillo que se apaga, pasan los años y ya no hay sueño, ni en la cabeza ni en la cama, paro despierto a discreción con sobredosis de pensamientos, recuerdos de un tiempo donde todo era bueno, y los remedios del espejo, que a pesar de seguir con el cabello largo, sólo me dice que me hago más viejo. A ver quién sonríe, el viejo cascarrabias y muerde dientes me mira, ya afuera sobran motivos para saber quién estará dispuesto a acompañar tu soledad a que le guste tu pasado, que te mire a los ojos y encuentre el retrato desfigurado en el que te convertiste, vi en algún diario chicha de hoy la vieja frase de que todos hacen leña del árbol caído, en mi caso estaría dispuesto a q me hagan un buen whisky, para mezclarlo con las únicas lágrimas de amor que vi derramar una tarde-noche, y con ello de un trago amargo volver a levantarme, para dejar de ser esa ambulancia en hora pico, que lleva dentro de ella un moribundo, pero se aferra a la esperanza a pesar de aquellos cabrones que obstruyen el camino, el celo, la envidia, yo he caído, pero no me he rendido, y a pesar de mi condición de despeinado inconsecuente con trajes y zapatos descuidados aún guardo las tremendas ganas de sonreír mirando al espejo, dejando de lado el escarnio, las hipócritas miradas falsas de las gentes que conocen mi vida y que rezan un ave maría por mi pensando en el momento de volver a prostituirse discretamente ante mis ojos con un saludo cordial.

Son inacabables los delirios, están en cada paso de mi vida, perturbados por lo que se vendrá, angustiados porque los sueños que ya quieren descansar, quieren olvidarse de ser ellos y quieren mandarme al mismo carajo, a la realidad, se cansaron de mi destino de los designios de mis ganas, del talento abrumado en la realidad, se cansaron del bohemio, y a pesar de ello puede que me confundan con un despreocupado que piensa que todo pasará algún día, que acabará la agonía, ese despreocupado al que se le incinera el alma, y que con cada sonrisa falsa, guarda la esperanza de no rendirse, pues aún es pronto, aunque veo como se apaga la vida, la voz suicida cada vez más aprende este idioma, y ya no se le hace tan difícil comunicarse conmigo y suele pasar que en ocasiones hasta coincidimos.

Sigo en el espejo, y si volteo la mirada en el mismo espejo hay una mirada fija hacia mí, no se inmuta a lo que haga, pues con su mirada fija pienso que quiere reclamarme en que nos convertimos, o quién fuimos, o quizá quiere levantarme al decirme que sólo soy yo quién puede volver a ser feliz para ya no estar fingiendo tranquilidad, ante los que buenamente caminan a mi lado, y también para aquellos que con sus indirectas creen que me hacen sentir mal, pues saben que sólo así de alguna manera lograron ser mejores que yo, sigo riendo pues no necesito esta altruista batalla, nunca me importó el que dirán de la gente, me bastaba con mi imaginación para ser feliz, y ahora me basta con mi familia y llamase familia ; mis padres mis hermanos y dos o tres amigos por ahí para seguir este difícil camino de las noches con infinidad de ideas para salir de ésta.

El espejo quizá siga con la mirada fija e inmutable hacia mi, hasta que los sueños despierten de nuevo, hasta que regresen las sonrisas de verdad, la alegría virgen de llorar de felicidad, de suspirar al viento mirando el cielo e inspirando mi escenario, y cagarme solemnemente en el escarnio de los que se dicen "sabios" o coherentes y dirigen su bendición a mi devastado presente con la más cabrona de las hipocresías, aquellos coherentes, que nunca tuvieron nada bueno que ofrecer o que decir, ahora usan mi nombre para dárselas de intelectuales consejeros.

Saludos desde esta cama a mi familia, estén tranquilos pues a pesar de los sueños cansados y el presente cabrón, las herramientas que algún Dios me dio en nombre de dones para enfrentar a mi mismo en esta aventura están intactos, y aquella gente envidiosa carente de aquellos dones que disfruto cada vez que se dilucidan en mi vida, ya están fuera de mis ojos, el único que puede reclamarme quién soy, o decirme como poder hacerlo mejor es mi familia y yo mismo con la otra cara en el espejo.

 

Sí, son 3 amigos, y entre ellos dos honorables damas.

QUE TAL CONCHA

Volver atrás es difícil, señorita, recordar casi imposible, concubina del aire, sé que en sus más recónditos y agazapados recuerdos tangibles, o en el caso de usted “suvenires de amores al paso”, guarda cada una de mis cartas de amor, panfletos de protesta contra su dictatorial y arbitrario sentimiento, egoísta, frívolo, esquivo y congelado, celoso enemigo de mi bondad, las guarda, las mantiene intactas con cada letra kamikaze que se posaron alguna vez en sus ojos más de ahí no pasaron, lo sé señorita, pues dicen que ; “donde hubo fuego cenizas quedan”, pero las cenizas se las lleva el viento… o el huracán, y el mismo viento hasta hoy no  a traído de vuelta las cenizas de aquellas cartas que tendrían que estar incineradas por la rabia que prometen mis líneas desde que te olvidé, regresarán las cenizas con el viento e inhalaré las mismas, para que se posen nuevamente en mi ser. Y hagas de cuenta que nunca de mi cuerpo hubo una expulsión poética o secreción que en verdad valga la pena..

Hubo promesas de hacerte para siempre mi princesa, pero te convertiste en una hija de puta reina, que sólo estaba pendiente de quien era ella para sus plebeyos, aquellos que si bien nunca vivieron en tu piel, tu boca era más que el pan diario para todo el pueblo, y si bien yo sólo miraba rencoroso tus quehaceres monárquicos, que tu creías especiales y hasta únicos, te ibas hundiendo en la promesa de que todos te veían bien, no es mi culpa princesa, las necesidades de estar presente en las mas conspicuas ocasiones, ocasinaron el malestar de soledad al enterarte que todos tus plebeyos ahora tiene una princesa de verdad, y no hay marcha atrás, atrás donde tanto te gustaba mirar.

En el caso mio, ebrio sutil de soledades perpetuas, he encaminado mi destino, no te preocupes ya no hacen falta consejos, nuevas discusiones en busca que como conseguiré lo material, eso que en reiteradas ocasiones te vistió con la excusa que me decías que sólo te ponías linda para mi, cito efusivamente y con palmas a mi Charly querido en su verso, “y que no le importe la ropa, si total la voy a desvestir…. Para amarla tururú para amarla turururu, comedia musical. Comedia también tus insípidos vaticinios de que si algún día te ibas de mi lado pasaría la más profunda soledad, pues si bien no paro muy arreglado, que te fijes en mi para ti fue el mejor regalo de mes a mes, ese mes a mes que por no llevar la cuenta se convirtió en mis fabulas de tu delirio, cuando llamabas desesperada para preguntarme como había sido más que el inicio, el final? El acabar, el terminar, y ahora rio de todo al saber que he vuelto a la universidad y te veo casi diariamente pasar, no es que te busque, pero mira en tan pequeña locación nos venimos a encontrar, te veo con tus atuendos mágicos, pantalón bien ajustado, y esos zapatos que disimulan tu diminuto ego, por no ser tu misma, ni siquiera a la hora de caminar, te reconozco más de espaldas, pues aún recuerdo que era como te gustaba más.

No estoy sólo señorita su cabrón vaticinio se puede ir bien al carajo, y es más ya no me agoto tan rápido, he aprendido a escribir con plumas de gallo. No quiero dar más apología a su puteril existencia, pero parece raro hoy tan de noche y en la tarde simplemente verla a usted caminar, y venga y me diga, -holaaaa miki como estas?- Con la voz tan poco agraciada que dios le vino a dar, con que concha viene a saludarme después de 3 años en los que sólo tímidamente le importo mi persona maltratar.

quizá a nadie le importe este pequeño tirón antes de dormir, no soy un líder de opinión ni un “yupi” alucinándose el eximio escritor ni mucho el muy talentoso y digerido intelectual de azoteas, sigo haciendo poemitas, novelitas y pajas, y mientras continúe en mi adorara rutina la pluma de gallo jamás se consumirá, y a usted adorar princesa de aquellos tiempos, busque un quehacer más amigable que andar puteando y creyendo que su vida esta lograda porque vive sola en cuarto de pensión manteniéndose inclinada a las dadivas de sus padres y andar aparentando que es buena en su inconclusa profesión, su profesión como le recordaré es…..no para que recordárselo. Buenas noches

SEÑOR PROFESOR

< Vuelve temprano muchacho, mañana hay más por aprender-, profe! Profe >!, de vuelta al futbol, las canicas, el trompo remoliendo, el uniforme descuidado, polvoriento, la mesa pobre, la pizarra y su anacronismo, la lección del dulce sabio, del buen viejo, y el colgar del árbol en los recreos. Son buenos los muchachos, niños con ganas de jugar, de pensar en la salida, ¡y ya suena la campana¡ nos vemos pronto, < por la veredita hijo >, la tarea no es necesaria si pasaste un buen día de participación, ¿una hora de internet?, , < ¿tú que dices ?> < nooo, la viejita se preocupa luego le da por darme de manazos y me deja sin jugar con el yuyo >,   -< dale entonces, nos vamos mi “cararajada” >  Siempre espera el profe a su alumno tímido, los demás se van al juego, él no, espera sentado, callado, queriendo articular unas  cuantas palabras en su mente, es difícil hablar para el chico, el profe termina los últimos quehaceres en el colegio y  se van caminando por el barrio junto al atardecer, el chico balbucea:   mete la mano al bolsillo y las enseña, < ¡bien! > dice el profe, < ¡que precesión!, ¿a quién las ganaste? > pregunta: < No lo sé > responde, hace una mueca de picardía es tierno y vivas. < ¿Te cuento que estoy resfriado? > < ¿Cómo así? > pregunta el profe,- < tampoco lo sé >, < me atragante con unos huesos de chicharrón, y me llevaron al hospital >, el profe sonríe lo ve, le coge la cabeza, le revuelve  los cabellos gruesos y quiscudos, 6 años son suficientes, para no dudar que aún existe inocencia en el barrio furioso, en el barrio de las alturas, en el barrio pedregoso y polvoriento, caminan ambos por la bajada luego del cole , él profe le hace  favor, lo lleva a pesar de tener rumbos distintos, lo lleva porque nadie va por él, se ve el regordete sin camiseta a la mitad del camino haciendo una seña de saludo, , grita a lo lejos el gordo, corre el chiquillo.

< ¿Y cabezón qué tal la escuela?, dale, deja la mochila, la mamá servirá la comida, después hay mazamorra, no te preocupes si no terminas, guarda para la tarde después de jugar >...  < hoy dané 3 tanitas >, le dice al papá, < ese mijo caraj o>, no pregunta más.

< Vieja, se hace tarde, ayuda al pipo hacer la tarea, escribe y escribe no se vaya a comer las aes >,- < ¿ya te vas Rubén? >, < chamba es chamba vieja, bueno, por favor  trata de regresar >. Ella acompaña al gordo, él no la deja, sólo le da bendición, una seña de la cruz, < que no juegue mucho con las canicas no se vaya a atragantar > advierte el gordo .

Cae la tarde de pronto, Pipo se ve bien, trabaja en los cuadernos contemplando las canicas a un lado de la mesa, hay mucho por trabajar en esta tarde, suena la puerta, tocan, anuncian  los ladridos del perro diminuto y chusco, <¡hazte un a lado chucho.! > Sigue el ladrido agudo, <¡Profe! Pase, el cabezón lo espera adentro>, a ver dale, < ¿Cuántas palabras aprendimos hoy?>, < “tatro” >, < ¡no! > < cuaaaaaaatrooooooo, repite comigo pequeño, cuaaaaa troooooo eso es, primera palabra, praaactica, segunda preeeso, priiiimo, proooonto, una más, prueeeba, muy bien >

< ¿almorzó profe? Le sirvo alguito>

< ¡No!, todo bien gracias, sí almorcé, agüita está bien >

< Y profe la vocación no se pierde y con este muchacho, la vemos jodida .> dice la mamá, < se hace lo que se puede seño, la educación por estos lares también anda abandonada, y los egresaditos de la carrera apenas buscamos plaza y nos mandan lejitos, pero yo tranquilo, cada niño es un trabajo diferente, para eso se estudia .>

< Y cómo ve el barrio pobre profe >,  < no importa el interés del barrio siempre y cuando se forje educación en él, ahora en los colegios están dando clases para aprender a ser papás> dice el profe, < ¿aprender a ser papás? >  < Si así es, “escuela de padres” le llaman >  < ¿Dónde se aprende eso profe?, Dios también se ha vuelto profe? o quién dicta la clase?. >  jajajaj, ríe el profe, < si pues debe ser tremendo ser padre >, < ufff no sabe profe con la cara de jovencito, y mire nomas como se vienen los coros en la escuela, creo que se meten hasta 60 coros en esas aulitas tan pequeñas, por eso el pipo ni hablar bien puede, como se trabaja así.  No se puede >

< Así suele pasar en las escuelitas alejadas como le dije, y es que los directores ni se preocupan por organizar bien, y con la miseria que cae del gobierno, menos aún, si esta profesión no tuviese que ver con niños, nadie la estudiaría creo yo, dicen que la esperanza nunca se pierde, pero ahorita ahorita! lo primero que estamos perdiendo es la educación de nuestros niños que son la única esperanza. >

< Hay profe usted siempre tan bonito que explica las cosas, quiero que mi pipo sea como usted algún día. > dice la mamá

< Gracias, pero yo encantado de colaborar con los chiquitos y esas canicas, lo máximo, mi padre me contaba que cuando era chiquillo en su pueblito no había verdugo que apareciese contra él en el arte de la bolas, de tanto ganar y acumular montones las tiraba como caramelos en la polvorienta escuela, y todos los chuchos colegiales, plaaaaaaaaaaaaaa al suelo para recoger una canica, imagínese usted antes no había nintendo, ni internet, ni televison, a las justas una radio, emitiendo noticias de actualidad después de una semana y radionovelas, y su pueblito todavía ufffff, con un solo parque, subida, bajada,  pura canica y trompo, vicios de ese entonces, siempre que veo a los niños jugando a las canicas me trae a la memoria una imagen de mi padre cuando niño ahí inclinándose para dar el tinquazo fatal y así lapidar a su adversario. Buenas memorias del viejo, cuando yo era niño y él apenas se había jubilado de la docencia, recuerdo que me hacía ver por las tardes a Mario Moreno Cantinflas, ese cómico de películas sepias, como no recordarlo con su cantito de la película el profe, “chirrin chirrin mi profesor de a dedis si de a mentis no”-…. La nostalgia me invade al recordar cantar a mi viejo esa canción con la tele al frente, pero bueno a continuar el legado como dicen, no queda de otra. De nuevo la misma historia las mismas carpetas, la pizarra. ¿Qué se hace seño?, es para lo que uno nace. >

< Definitivamente si profe >.

Pipo trae la tarea de caligrafía < ya telmine prosesor > dice, < a ver > revisando < Muy bien, vas bien, eh eh te comiste unas cuantas letras, pero ya está, ya vete a descansar>,

< Bueno profe muchas gracias por hoy, lo esperamos pasado, espero ya este mi esposo para darle alguito si quiera, usted se toma muchas molestias con el torpe cabezón >

< No es necesario seño ya le dije, me gusta hacerlo, bueno me despido gracias por la atención > < de nada mi profe. >

< A despedirse del profesor oye cabezón.> advierte la mamá < nos vemos pipo mañana temprano a la escuela, y no me lo esté mandando sólo puede ser peligroso .> el profe < Ay profe que vergüenza, es que apenas me alcanza el tiempo para preparar la casa, y mi marido ufff para que le cuento, gordo de mierda, duermeeee. Más bien gracias por traérmelo en la tardecita. >

Caminando una empinada subida, el basural crepuscular, el barrio triste, en un mural grafitis sugestivos un buen mensaje, “PROHIVIDO VOTAR BASURA BAJO PENA DE MUERTE” con calavera mal pintada,  en otro “ NO ESTÁ EN VENTA, INVASIÓN 98” el profe y su gesto queriendo preguntarse nuevamente si en verdad hay esperanza por estos lares, la luz de los postes alumbra al 10 % de lo que alumbraría en cualquier otro lugar, difícil ver, a la luz del poste un niño apoyado cuaderno en mano, estudia y estudia, el profe sonríe, lo ve, no lo reconoce, se  acerca, < ¿Qué estudias “cararajada”?. > Pregunta  responde el niño, ve sus manos cochinas cochinas, pura mugre,  < y me lo puedes contar > < sí, un hombre ve una piedra en el camino  de su casa y cuando la saca hay plata >- el profe lo mira con admiración, < ohhhh >  ¿y porqué la sacó?> pregunta el profe, < porque no tenía plata > certeramente responde el niño, el profe hace una mueca de ternura,< ¿no te veo por la escuela le dice? < ¿Porque no vas? >  a lo lejos, < ¡Yoooooonniiiii! A la casa carajo >, se ve un remedo de hombre llamando al niño,  < que haces ahí de noche >, el manos sucias se levanta de prisa, y va a toda prisa a su casa, el  cascarrabias ve al profe de reojo como dudando de su reputación, el profe grita a lo lejos, < ¡mándelo a la escuela, él quiere estudiar!. > Continúa el camino. Ya en casa prepara café, lee un poco el diario, ya es noche, coge los libros y aguarda la lección de mañana para los cachorros colegiales.

Ringggggggggggggggggggg!!! el timbre de entrada, como pericotes todos los niños  a sus diferente madrigueras corriendo en los improvisados Pabellones, uno por uno, se escucha bulla, gritos, carcajadas, llantos, entra el profe, < ¡sentados todos! En silencio y en orden todos los tigres, vocifera el profe para poner orden. >

< ¿Muy bien niños para que sirve este signo? > < ¡Interrogación! > responden a una sola voz, < ¡preguntas! > por otro lado se escucha. < ¡admiración! > Pasa la hora pasa el recreo, el cabezón cómplice del profe vuelve triste después de estar jugando en el patio, se acerca al pupitre < ¿qué pasa pipo? > le pregunta. < me ganaron mis canicas > el niño < bueno > dice el profe, < así son todos los juegos siempre se arriesga algo, siempre hay un ganador que quizá mereció ganar, pero también todos tenemos q aprender a perder, porque no  siempre estaremos felices de ganar, nadie lo gana todo > el cabezón agacha la cabeza y se va hasta su carpeta, sigue triste, el profe recuerda que la tarde pasada su niño andaba motivado por las canicas que ganó, toma un suspiro, y de su pupitre saca una canica que alguna vez decomisó por andar jugando en clase, tiene como diez ahí, se acerca a la carpeta del niño y le dice: < mira toma esta canica y vuelve a ganar las tuyas, y si puedes más, está bien >, él sale corriendo de la clase para ver que puede hacer en lo que queda de recreo, el profe lo ve nuevamente con entusiasmo, < éste no se rinde > piensa. A la entrada del recreo todos de nuevo rápido a las aulas, ya se ven todos en las carpetas, sucios, empolvados, chascosos, sudando a mares, y con las caras rojas por el sol, < a ver, todos respirando inhalen, exhalen, descansando, muy bien, ahora relájense y a oír todos, ¿alguien ha visto un partido de fútbol? pregunta el profe>, < ¡yo! ¡yo! >, responde milo < los jugadores son grandes y tienen que meter el gol, y también juegan arto rato >  < muy bien, ¿y cuántos equipos hay en un partido de futbol? tres dicen por ahí cuatro por otro lado once se oye más lejos > < !nooo¡ solo hay dos equipos, un equipo es un grupo de amigos que juegan al futbol con el mismo color de uniformes, es decir de ropa, hay unos que están vestidos de rojo, y otros de blanco > < ¡siii! > dicen por ahí, < y los rojos siempre ganan >, bueno, < ¿quién gana en un partido de futbol? >, < el que mete los goles >, < exacto el que mete más goles al arco del otro equipo es el que gana el partido, y el otro equipo pierde, ¿pero perder es malo? > Pregunta el profe, < siii porque el que pierde se va triste >,  < bueno es cierto puede que el que pierda se vaya un poco triste, porque no es algo bonito perder, pero también el otro equipo con la derrota puede ver que es lo que le faltó para ganar, y así mejorar para la próxima oportunidad, esforzarse y ganar, así como cuando nosotros jugamos a las canicas > por ahí se escucha: < mi papá siempre pierde en su trabajo porque viene cansado y triste >, una débil carcajada se le escapa al profe, le gusta la inocencia,, pregunta < mi papá trabaja en la galería “renacer” > < mi papa es peluquero >, < mi papá vende ollas>, < mi papá tiene un taxi y lleva gente >, < mi papa es futbolista porque para siempre en la cancha que queda por mi casa >, < ¡mi papá no trabaja! >, < mi papá trabaja en otro país > < ¿Así en qué país perico? > < No lo sé es lo que me dijo mi mamá >, < bueno a ver pipo ¿dónde trabaja tu papá? > < en el taxi de noche >, < muy bien así como todos nuestros papas y algunas mamás tienen un trabajo. < ¿Cuál es el trabajo de nosotros que siempre les digo? >  < ¡Estudiaaaaaaaaaaaar! Muy bien .>

Casi a las dos de la tarde el profe estira las piernas, ya ve alistar sus cosas a sus muchachos, respira, piensa en su viejo, en su familia que está lejos, evoca al amor esquivo, se siente tranquilo, hace un buen trabajo.

Y ya todos salen desesperados, hambrientos, algunos con sus papás esperando, otros solos, algunos a casa, otros al videojuego, otros en la tierra cerca al cole con trompo y canica, el uniforme verde completamente cochino, barrio polvoriento, < ¡no corras oye! > grita una mamá, < ¡no te vayas caer a la torrentera! >, el busca a pipo para acompañarlo hasta la esquina, no lo encuentra, vuelve dentro del cole tampoco está, sale  otra vez y ya lo ve acompañado de su regordete padre, < buenas mi profe, hoy vine a recoger al pipo >, < muy bien > le dice él profe < es muy pequeño para andar solo por estas calles >, < si profe va disculpar más bien mil gracias por llevármelo a la salidita, yo le pagaré profesorcito verdad!, yo trabajo de noche  y paro muerto todo el día, más bien gracias profe por las vueltitas que se da en la tarde por la casa para enseñarle a hablar al pipo >, < no se preocupe >, < no profe yo le daré alguito apenas tenga >,  , < ¿Dónde trabaja? >,  , < bueno hoy estuvimos hablando de los trabajos con los niños a ver si le cuenta en más detalle a su hijo >, < si pero profe…. No no no! no hay q avergonzarse de ningún trabajo siempre y cuando sea honrado >, < tiene razón profe, bueno me retiro >    buena suerte y nos vemos mañana pipo de repente me doy una vuelta por la tarde > < gracias profe >, < encantando >, él los ve macharse padre e hijo, el gordo con el pequeño diminuto, < y q tal el cole cabezón > le dice el gordo, < hoy dane 4 tanitas >, < ¡ese carajo! > Perfecto siguen caminando y el profe ya no logra escuchar lo que hablan

Piensa: < este cabezón no me contó que recuperó sus canicas > de  vuelta a casa.

Suena el móvil, el profe contesta, ve en la pantalla un número de Arequipa, < ¿aló? >  < ¡Mi querido profesor! >, < ¡Manuel! > Como vas hermano, que de nuevas, aquí pues hermano, que dice lima,  < ahí ahí progresando me mandaron a pachacutec y alquilé un pequeño cuartito cerca al colegio >,  < bien, oye te cuento, estoy por lima en un par de días que tal si nos encontramos >, < claro que sí, justo el sábado >, < si, iré una semana a la casa de mi primo >, < perfecto entonces me llamas apenas estés por aquí >, < ¿Cómo va todo por ahí? > < todo bien > < bueno ya hablaremos cuando esté por ahí > < así es hermano nos vemos cuídate. >

Al profe le queda la idea del niño de la manos sucias estudiando a la luz del poste, y también la dificultad de pipo al hablar, no sabe si quedarse en casa o ir una vez más en busca de ellos, no lo decide rápido va a caminar por su calles de tierra camina y camina, pensando, ¿cuánto tiempo habrá pasado desde que alguien que no sea del barrio furioso se ha dado el tiempo de venir a dar unas vueltas por aquí? no es tan malo ser pobre, alrededor de él, casitas de un piso, puerta de metal, falta el segundo piso, a medio construir, perros sarnosos en el techo, flacos, mas pintas de pandillas que la numeración de la avenida en cada casa, borrachos bebiendo al son de la cumbia en la puerta de la casa y con el carro del taxi, y ya cerca de la casa de pipo se oye < ¡profeeee! Venga tómese una chelita >, el profe es cortés, es el gordo padre del pipo, < ¿cómo le va mi profe? >, < bien gracias un  vasito está bien >, listo  < bueno estaba camino a su casa, a ver si el pipo estaba dispuesto a aprender alguito > < bueno mi profe gracias, ellos también son del barrio > un peluca desencajado y un chaparro corpulento y negro, tira al suelo lo que queda de la cerveza helada luego de beberla de un solo trago < sabe una cosa, yo lo admiro profe, cuanto daría porque mi hijo fuese como usted, y no como yo carajo toda mi vida la jodí, siempre viendo tímido a mi viejo nomas sin querer fui como él, me dijo la otra vez mi mujer que le contó que su viejo  también era profesor, ¡que orgullo maestro! >, < bueno sí, él me contaba que en sus tiempos sólo se estudiaba tres años de universidad además mi mamá también estudió la carrera y bueno fueron dos docentes que trabajaron toda su vida para escuelas públicas, numeradas, como se dice > < ya veee de tal palo tal astilla, puchaaaa pero si mi hijo salé como yo, que será de él profe, a veces cuando sé que está con usted por las tardes me tranquilizo porque así obtendrá una mejor.., como le digo, mejor imagen de hombre que ser pues, usted me entiende. >  < bueno ya le dije usted siempre será su padre y está en nosotros poder ayudar a cada niño yo sólo hago mi parte todo viene de casa en realidad > < ¿y la oportunidad profe? Después del cole que se viene la pandilla, la barra, la cerveza, cuanto daría porque mi hijo vaya la universidad así como usted pues, y como sus viejitos que deben ser como usted a pesar de su juventud, recontra correcto y bueno, yo lo respeto profe >, < ¿usted no es aquí no? > Dice el desencajado < nó, yo soy de Arequipa estudie ahí y para buscar una mejor plaza me vine a lima y conseguí la de la escuela pues >,  < y cómo es la universidad ahí también es imposible como aquí, jajaja >, < bueno la universidad es normal como cualquiera, lo importante es la vocación >, < haaaa, si pues profe, a ver si cuando mi hijo salga del colegio siempre se acuerde de usted para que no esté pensando en quien fue su padre sino su profesor pe >, < la verdad es muy grato escuchar sus deseos, pero usted es su padre nuevamente se lo digo, el siempre verá a usted como su más puro ejemplo y está sólo en usted que pipo se sienta siempre orgulloso >, el gordo agacha la cabeza, < ¿no se queda para otro vaso? > < No gracias así está bien. >

Llega el profe a la casa, < pase mi profe > la seño, < el pipo está castigado >, < ¿porque señora que pasó >, < le dije deja la perro en paz, nada, tira y tira las canicas a su pobre cabeza del chucho, y nada no se hace caso, hasta la correa saque, y ahora está ahí metido sin querer hacer nada >

< Que pasó cabezón >, pregunta el profe, el niño no lo ve, se siente furioso, < yo quelía jugar las tanitas >, < ¿Con el perro? > Pregunta el profe, < pero los perros no juegan a las canicas pipo, ellos juegan con otros perros, así como tu tienes que jugar con otros niños > < pelo en el tolegio narie juega tonmigo > < Cómo que no, y cómo ganaste las canicas de hoy entonces >,  pipo se queda callado, no responde, < cuéntame vamos >, el pipo no le dice nada no quiere hablar, el profe considera que sería inútil enseñarle algo hoy, sigue molesto, al contario podría aturdirlo más, se levanta, < bueno seño, mejor que pipo se ponga tranquilo, hoy no tiene muchas ganas de estudiar creo, igual va bien no hay problema, explíquele un poco más la razón de los castigos cuando estos terminen así comprenderá y asimilará más>

No fue un buen día piensa el profe, ya se acaba la semana, habrá que esperar como sigue la próxima, mañana es viernes a dejar buenas tareas, de calidad, que sirvan de verdad.

Llega el viernes como todos los viernes la mañana se acelera un poco, transcurre rápido el día, el profe ajusta en la pizarra un vocabulario para la tarea, < bien aprendidas para el lunes,  ¡no olviden vo ca li zar!, para que puedan todos hablar con propiedad de aquí unos años, y se dejen entender, lean las fábulas, es mejor que ver televisión> , riiiiiiiiiiiinnnng timbre de salida fin de la semana escolar, se oye el griterío, carpetas colapsan con la embestida de la manada furiosa por ir al videojuego, a la canchita, al parque con los columpios oxidados, todos se van, riendo hacen bulla, bulla de verdad, inocente pero bulla al fin el profe se queda sentado un rato esperando a  que todos salgan del aula. < Uno por uno dice >, < chau profe >,  pasa uno encima de otro, y al fin toda la clase sola nuevamente el profe estira las piernas, mueve el cuello piensa en los niños, suspira un poco y ya alista sus cosas lleva unos cuantos libros para el fin de semana, abre el cajón del pupitre algunas envolturas de galleta, piolas de trompo, y cuenta seis canicas, le parece extraño está seguro que tenía más, cerca de diez, sólo le dio una al cabezón, piensa en un mal acto, no le toma mucha importancia por ahora, ya el lunes arreglará con los niños.

Saliendo del cole ya no hay nadie, recibe otra llamada, < heeeey hermano >, < Manuel que tal, siempre mañana por lima >, < no hermano ¡ya llegué! > < Que te parece si no encontramos hoy mismo > < ¿hoy?, Claro que sí, vamos por el centro un buen local para conversar que dices > < ¡buena idea! Nos encontramos en la plaza a golpe de 7 que dices > < perfecto. >

Se da el encuentro, abraza a su amigo, que le cuenta del cole, de los niños, del cabezón y las canicas, hacen memorias de sus días en Arequipa en la universidad, nuevos proyectos pasa la hora se hace tarde, hay arto por contar… casi a las 2 de la mañana salen de un bar llamado “d’grot” toman un taxi, ambos primero a la casa del primo luego al pueblo joven del profe, sale caro, no importa el amigo paga, continúan conversando en el taxi, a los 10 minutos de viaje, para súbitamente el taxi y suben tres tipos agresivamente, armados, golpean al profe y a su amigo, les cubren la cara con bolsas de tela, , es peor, el taxi emprende toda carrera, un lugar descampado es lo que buscan, ya se conocen el camino, mueren de nervios se ve que tiemblan pero será mejor quedarse tranquilo piensa el profe, dice un delincuente, acelera, voltea, < no nos hagan nada vamos a colaborar grita el amigo > < ¡calla carajo! > Dice uno, mientras busca los bolsillos, excesiva velocidad, suena una sirena, patrulla policial persigue a toda prisa al taxi de la muerte, < mierda tombos hijos de puta, ¿qué hacemos?> , la ley se percata del atraco y del problema, piden refuerzos por la radio, operador,, < bótalos a la carrera huevón la tombería parará para auxiliarlos>, < no hagan nada por favor >, de nuevo el amigo, < le dan un cachazo en la cabeza, ya se oyen sollozos > el profe confía en que todo saldrá bien continua la persecución, se esquiva algunos pocos autos que deambulan en la madrugada, no hay muchos semáforos, intersecciones vacías, < acelera carajo >, la sirena de la patrulla aturde más y más a los delincuentes y entonces choque tremendo, en una intersección la camioneta de serenazgo llega a tiempo y golpea el motor del auto, bajan todos presurosos luego de la embestida, la policía en posición de ataque apuntando a los delincuentes detrás de las puerta de la camioneta, parece q no tienen salida, < no se muevan carajo >, uno sale corriendo por una avenida lo persigue el serenazgo lo atrapa, un delincuente coge al profe como escudo, < ya fue, lo quemo carajo, ya fue ya fue lo quemo, tranquilos Es peor lo mato lárguense todos >, en segundos llegan un par de patrulleros más, se inicia la balacera, los policías evitan disparar, cuidado con los rehenes gritan, los policías se cubren, uno suelta un tiro y alcanza el pecho del profe, un grito devastador, el delincuente se percata y mientras cae el profe al suelo se engancha la bolsa que cubría su rostro con el cinturón, y nota su rostro lentamente, al verlo queda estupefacto, < es el profe >, piensa, el profe lo mira también, ve al gordo padre del pipo, por un momento fijan las miradas pensando quién es quién, a cuál de los dos le corresponde pipo,< proooofe grita el gordo desconsolado, tranquilo >, el profe no puede hablar, y sólo en su mente imagina  a pipo robando las canicas de su pupitre, y simultáneamente a su padre apuntándole con un arma,< no hable profe, perdón no puede morirse profe, tranquilo yo lo llevo al hospital >, < basta carajo ya fue, ya fue todo, grita el gordo entre sollozos, alrededor todo pasa lentamente para ellos, usted era el ejemplo de mi hijo, no se muera mi profe, tranquilo>, le coge la cabeza, el profe ya no puede hablar, mas sirenas alrededor, son capturados al a distancia los demás delincuentes, el amigo del profe esta tendido ileso  en el asfalto, el gordo nuevamente lo piensa, vienen los policías a su captura, ellos ve lentamente, piensa en su hijo ya no habrá profe y seguramente el en la carcel, se apunta en la cien, piensa en la cárcel, jala  el gatillo y ya en el suelo yacen los dos sin vida, sin pipo, sin palabras, sin escuela, sin esperanza, sin canicas…

, voz gruesa, brazos tatuados, < castigo 4 veces, no seas pendejo profe, ¿hay clase?... > camina el profe sentenciado por los pabellones, ya no de la vieja escuela ahora está en la cárcel ya no juega a las canicas, ahora se ahoga en la noches infinitas inacabables con el póker en alguna celda de la prisión, dicta clases para que le reduzcan la pena, y en sus recuerdos de celda guarda las 4 canicas de su profe, una foto de mama y papá recuerda el accidente donde murieron su profe y el papá, y en su clase apenas cuatro ya no cara rajadas más bien cara cortadas, no importa a ver que aprenden, el profe se santigua ante de empezar y se dice a sí mismo: suerte pipo en esta tu clase de lenguaje, seguro el profe le hubiese dicho lo mismo.



Dedicado a Angela Milagros mi pequeña alumna que con solo 9 años ya conoce los insipidos designios de la vida

CARTA DE UN KAMIKAZE

Maltratado instinto, de viento gris por mis calles…
En el pesar de mis años, traigo revueltos los martirios
Y he volteado la mirada, para tomarme nuevos aires
Olvidando escribir nuevas excusas con nombres de idilios
Olvidando los nombres, de todas tus verdades.
Como cuando caminar se vuelve tirano
Caminando cargado de los versos que disipan aquellos engaños.
De la vida y sus placeres, de la muerte y su deber …..
De esperar sentirme alguien, en la soledad de la multitud
En las miradas de reojo, y el murmurar, diciendo: - ¡allí va el loco!
Diciendo quizá .: -después de su trabajo, le espera un etéreo ataúd-
De la vida y mis placeres de la muerte y su deber
De apenas ser como nadie en la soledad de la multitud
Esperando a ver mí alma subastada en algún escaparate,
cuando con un paso me aparte del mundo
Y digan de nuevo todos ¡ahí está el loco! El loco…vaya loco…que murió en el intento de amarte…
sentir la mirada latente, al frente de esta tarde,
la ciudad, el ruido, la neblina, la gente…
sólo ahí estas tú nuevamente, fija sonrisa infinita. No te sorprendas lucía, no temas mi embestida
El trabajo lo encomendó mi locura, la vocación la adquirí cuando perdí la cordura
Y tanta es la locura que de la resurrección espero una obra de arte, más que una divinidad… voy a tomarme el título de artista, porque lo divino, lo perdí, el mismo día que perdí la dignidad. Y así resucitar.
Antes de la víspera de una gran fiesta,
el loco a punto está de entregarse a la soledad
Me aguardan las velas con los fantasmas esperando que de un último esfuerzo…
y soplar, junto aquel vientecillo, las canciones que nunca que te canté,
los poemas que nunca firmé
los suspiros enredados y la palabras que jamás encontré para decirte quedaté, el despertar por las tardes hasta postergar mi amanecer junto con las prostitutas que evitan enamorarse y las lechuzas en busca de su cuarto menguante.
No queda aire. El trabajo esta inconcluso, no quiero dar el último suspiro para acabar con esa flama,
sin antes volver nacer…..
es tarde lucía, hace frio.


ANGEL GUERRA

LO QUE EL HURACÁN SE LLEVÓ

ANGEL GUERRA…
De pronto comencé a vivir Y la vida me enseño a escribir
Y a dúo con le corazón Me invente esta profesión
Así nadie me reclamará, la lección del hombre de honor
Aunque de mi se reirán o me mandarán al rincón
Y es que no me llega a importar, que nadie me llame señor
Me basta con tenerte a mi lado y que me digas... mi amor
Serás tú mi graduación, cuando te entone una canción
Serás la paciente del psiquiatra y te examinaré en mi habitación

Traficante de Canciones
Ángel Guerra

LO QUE EL HURACÁN SE LLEVÓ

Recuerdo el atardecer feliz cuando escribí mi primer verso contundente, mi primera consigna de creación lírica que me regalo un cielo un tanto nublado, un ocaso consecuente al día, un aire entretenido que iba y venia como agonizando, y la infinita concupiscencia de mi cerebro en busca de su cable a tierra, en busca de su orgasmo material, en busca de su criatura vegetal inmortalizada, un paso mas allá de mi visión, de mi cuerdas vocales, de mi tacto al dominar la estructura de mi ser, el cuerpo donde estoy poseído a la deriva de cada pensamiento que mi insania dicta cada mañana al despertar. “Bellos recuerdos de tiempos aquellos, que sin duda algún día volverán y ambos junto a ellos contemplaremos los milenios que día a día se van”. aún adolescente colegial, salí de casa aquel día con el uniforme diario y comencé a correr sin rumbo fijo enamorado de mi verso, corría como queriendo alcanzarlo en el transcurrir de los milenios, comencé a correr como cuando infante en la vida daba mis primeros pasos acelerados detrás de mi hermano mayor, que corría y estiraba el nylon de la cometa para que alce vuelo y ambos reíamos descalzos en el terral, atrapados por la inocencia de dos pichones felices que siempre estuvieron juntos y lloraban abrazados de noche cuando Papá y Mamá tardaban más de un minuto en llegar del parque industrial, recuerdo el juguete de plástico con el que jugábamos fútbol en la parte trasera de nuestro hogar, las tardes infinitas imaginando ser dos gangster en busca de un laboratorio secreto, la bicicleta que trajo mamá y que impulsábamos por el frenesí y el delirio de poder conquistar la primera pista empinada y larga que asfaltaron cerca de casa,”pista la gloria” la llamábamos, y en su trascendental recorrido, sentado en el tubo que unía la bicicleta, y piloteada por él, la velocidad iba a su encuentro con nuestros cuerpos, y se manifestaba al golpear con el viento mi rostro y al zumbar mis oídos, 300 metros de mi vida en los que a toda velocidad, fui feliz.

Al parecer la expulsión de mi quimera plasmada en un verso traía consigo la premonición de que algún día sólo viviría de recuerdos, o en el peor de los casos serían los recuerdos los que me matarían, recuerdos que vienen y van con un signo de interrogación en cada uno de ellos, aquellos que tratan de decirme ¿Qué hubiese pasado? ¿Cómo hubiese sido? ¿Que hubiese sido mejor?, ¿dónde estaría hoy? Si a pesar de la escasa edad que me acompaña cuento celosamente cada vivencia trascendental que cambio el eje de mi vida, me guió por otro camino, incrementó o redujo mi locura, y si por ahí puso fin a mi desequilibrio social, y que hoy me ayudan a escribir estas atribuladas líneas, desde mi recinto donde todo sigue en su lugar, salvo aquellas personas y aquella sangre que decidió partir por voluntad propia y que ahora ocupa en este espacio un lugar fundamental, inamovible e inmutable, aquel fantasma enloquecido que han dejado los que se fueron y que cuando se aburre de ser fantasma se posa en mi mente y aflora su demencia mortífera, abyecta contra todo, contra todos, y es que quiere tratar de ocupar en casa aquellos espacios que se fueron y en su intento vano enloquece y cuando llega la calma sólo lagrimea arrepentido y a la vez furioso por ser el espécimen en que se convirtió aquella noche, mientras que todos los miran con recelo, con rencor y hasta a veces con temor, no quise ser aquel, lo sé, pero en mi cabeza sólo ronda la pregunta de que; ¿porque demonios lo fuí?, hasta donde yo pude recordar algunas no pocas personas siempre me tildaron de alguien de buen corazón, un buen tipo distraído que le importaba un carajo lo que pasaba alrededor, deambulando por las calles con su cabello ensortijado, al encuentro de materia prima, para sus versos, materia reciclable para su vida, y materia gris para su actuar.

Siempre odié los cambios, experimentar algo nuevo para mi, es una tarea arduamente delirante, y prefiero evitar tales tareas para seguir en paz con mi música, mi bella melodía, mi música reprimida, que en las soledades circunstanciales dilucidan y se transforman en la única vida que tuve, aquellos versos melodiosos que en el caos suelen mostrarme el camino a la esperanza, la esperanza hacia un trovador, hacia una insurrección contra la opresión, la opresión de aquellos mismos que hoy no están aquí, porque solo aparecen cuando tienen ganas estupendas de joder y de seguir jodiendo.
No volveré a experimentar algo nuevo por el momento, recuerdo que en la euforia adolescente y soñadora tomé la decisión con 16 años de alistar maletas e irme al encuentro de mis hermanos en el norte, en 2005 todo era más fácil y mi primer semestre en la universidad culminó con un doctorado en trago barato, filosofía barata y con cien años de soledad rondando afanosamente en mi cabeza, y apenas todo se enteraban de las redes sociales, de la nueva emancipación que enfrenta la humanidad, no contra imperios opresores, ni reyes coloniales, sino contra un Dios que calienta las naciones, macondo quedaba relegado en una esperanza más. Y como olvidar al huracán llamado “katrina” que asolaba las costas que estaba a punto de conocer, solo, en busca de mis hermanos, sí, pero me iba solo en fin. Dejaba mi corta vida, absolutamente todo estaba aquí, al parecer el huracán había venido a recogerme y ahora me arrastraba sin oportunidad a desistir, me iba en busca de que se yo, y quién diría que la estadía fuese corta, las fabricas frías, las amigas Dominicanas, la boda de mi hermana, la cajetilla diaria en soledad con marlboros y aquel viejito portero anglosajón que un día sin saber que decirme porque seguramente pensaba que era imposible que le entienda( y si era imposible), miró fijamente mi camiseta y sólo pronuncio “BEATLES” y me guiño el ojo, estaba convencido que admiraba mi camiseta y a los 4 de Liverpool y que nunca aceptaría esa mierda de regeton que los panas mexicanos con los “mara salvatrucha” vociferaban hasta al ir a cagar en su jornal, ocho meses en soledad quizá, pero con la convicción de que el otro mundo no es tan distinto de este, sólo es terriblemente más perfecto porque saben clasificar las imperfecciones, pero aquello que el huracán se llevó conmigo cuando partí nunca más regreso, se quedó con las dominicanas, con los panas, quién sabe con quién, yo si regresé, con la banda ya formada, regrese a volver ver a la princesa del cuento sonreír, esa sonrisa que hoy la convierto en novela, esa novela que nunca terminará… pues sí katrina arrastró parte de mi en esa oportunidad, y se quedó con ella, nunca más regreso, pues cuando volví jamás fui el mismo, ya no sabía si estar aquí o allá, no sabía bien de donde era no sabia que aquellos seres que se fueron y que formaron los fantasmas de los que comentaba antes, siempre me esperarían hasta hoy, y tendría que contarles las ganas que tengo por verlos pero en este momento no es tan fundamental hacerlo. Pues ya los perdí, los perdí en el rencor, y en mis ganas superlativas de hacer daño a los que jamás me desearían un ápice de mal, y culminar mi trance con mí auto mutilación.
Ya posado en mi vieja ciudad aún adolecente con unas cuantas palabras en ingles rondando mi cabeza, decidido a ser el mismo, ya no hay mas esperanza, la filosofía barata en la que me gradué apenas me sirvió para seguir bebiendo unos tragos baratos con los ebrios de la esquina y debatir temas que apenas se conocen una noche antes, cuando ella te dice, es tarde tienes que cambiarte e irte, y regresar de noche corriendo a casa, abrigado sin un centavo, borracho sucio y pensando en aquel polvo que acaba de culminar con la chica fácil que decía amarme, ver a papá molesto con su singular tono voz, que sin lugar a dudas me dice que crecí toda mi vida en voz alta, y por eso quizás hoy me resulte tan complicado poder hablar con él o con cualquier persona sin el temblor y la poca fluidez que seguramente concentran las ansias grandísimas de mandar todo al mismo carajo, o quizá concentran las palabras de la reconciliación, de sentarme una noche y decirle viejo, se que no fue fácil que ambos fuimos adolecentes al mismo tiempo, cada uno con el frenesí, y la rebeldía suficiente para defender su altruista razón, esa defensa gloriosa monumental con uñas dientes e insultos, como sabemos yo crezco para arriba tu creces para abajo, todos volvemos a ser niños en el transcurrir de las décadas, niños insensatos, torpes, dependientes, pero en ese crecer contradictorio mi primera adolescencia, se cruzó con la segunda adolescencia tuya, y ahora mientras yo me convierto en un hombre, veo relegado como tu mi viejito te conviertes en un niño, cada vez más tierno aún, las razones que defendíamos ya no son necesarias ahora, ya hasta se me hace difícil recordarlas, pero en ese intento por defenderlas se que te herí, y las heridas que causan la gente que amas, son imposibles de cerrar pase lo que pase siempre estarán, al reconocer el cabrón que fui al herirte por defender una razón, más aún cuando recién llegué y el huracán dejó allá parte de mi bondad, de mi nobleza y de mis sueños. Ahora tenemos más tiempo juntos, ya no discutimos tanto y hasta lo que parece increíble coincidimos en algo, las canas son reflejo de sabiduría, porque tiene el color de las hojas donde está escrito todo lo que se necesita saber, y si el huracán se llevó a tu niño y te devolvió un mal echo hombre, todavía queda tiempo para pedirte consejos, y convertirme en el padre tan terriblemente bueno y perfecto que eres. Gracias por eso.
Papá fue más un padre que un amigo, algunos amigos me esperaron luego de volver, un amigo que estuvo conmigo desde aprendimos a soñar, que me parece que es el verdadero comenzar de la vida, cono fiel cómplice me recibió con el mismo rostro con la misma idea, y con la misma convicción, y bueno también con el mismo trago barato de siempre, ambos delirábamos en nuestra quimera, en nuestro transcurrir de los milenios, esperando volver de viejos y decir -lo hicimos hermano-, fumando un cigarro en la plaza, con el cabello despeinado, los cuadernos, y las muchachas que nos costaron lágrimas, y que luego nos costaron 10 lucas más para otro trago, el amigo se quedó conmigo un tiempo, cumplimos en parte nuestro sueño, lo trabajamos como una leyenda, lo hicimos, no como queríamos pero el coraje de hacerlo estuvo ahí, él se fue, su huracán llegó y sin tener que reprocharle porque yo también alguna vez lo hice lo deje partir sin siquiera despedirme, ahora pienso que hubiese sido mejor si lo hacía pues él nunca más volvió, sucumbió ante le huracán. El amigo me dejó valiosas enseñanzas, como amar sin límites, no ser mezquino, ser un buen tipo, y en la mayoría de casos a ser un poco menos estúpido las próximas veces, haces falta hermano, hace falta caminar largas jornadas en busca de nada, pateando latas e ilusiones, ideando nuestra revolución, hacen faltas las canciones improvisadas, hacen faltan las chiquillas, haces falta hermano, hacen falta las cartas, hace falta la banda, hace falta tu fanática inconsecuencia a un objetivo que sabes que amas, pero que te da tanto miedo perseguirlo por el temor al qué dirán, hace falta el cole, hace falta tu compañía, tanto aún como aquella chiquilla, que con sus 13 años ensayábamos detrás de su casa, en un estrecho callejón “yanahuarino”, el futuro amoroso que pronto llegaría, abrazados al atardecer después de una jornada larga colegial, con el uniforme desencajado, sin hablar, sin comunicarnos ya que a esa edad resulta siendo inútil conversar, además de ser imposible, pues las horas eran insuficientes para besarnos, besarnos y no dejar de hacerlo, con el ocaso, con las sombras que se bifurcan en el suelo y siguen un camino infinito, con las mochilas tendidas en el suelo, con las manos a la cintura, besarnos y seguir besando, vamos que los 13 y 14 años que nos rodean pueden resultar insuficientes para besarnos todo el día, ya vendrán los años y cada vez serán menos lo besos que se reciban, pueden quedar relegados tan solo en un saludo afectuso y nada más, mi chiquilla donde andarás, como te irá, espero que bien, espero volver a encontrarte o rescatarte del huracán, para volver a caminar de la mano por las estrechas calles aledañas a tu hogar, para decirte -te llamo en la noche - nos vemos mañana-, sin compromiso- sonrisa de miel, no te olvides lee la carta- para decirte ahí nos vemos, si el dia de mañana no sale otro plan. (Sabes que eres tú)
Han pasado casi 6 años del paso del huracán, aunque muchos se fueron y no fui el mismo, casi nada ha cambiado, sólo mi semblante y el peinado, todo lo que se fue, todo lo que vino, quisiera estar nuevamente ebrio en el asiento trasero del “vocho” a tu lado, distraído, llorando, perdido, soñando, buscando en tu silencio el acertijo de mi futuro, quisiera verte una vez más ahí pidiendo que no me vaya, quisiera volver al cole, a los besos, quisiera no volver q perderte, y quisiera que me refriegues en la cara la contumacia de mis actos al hacerte sentir mal, quisiera volver a ser niño y esperar a mi hermana desde la ventana e ir abrazarla y preguntarle cual es el dulce de hoy. Pero como lo dije han pasado años, y seguirán pasando como huracanes, levantado a su paso papás, mamás, amigos, chiquillas, hermanas, y dejarán nuevos fantasmas, nuevos seres aquí, nuevos seres cada vez menos mágicos, como diría mi amada estoy contigo -ya por compromiso-, y eso resulta terriblemente agonizante, a lo Facundo, “Dios te salve libertad, llena eres de gracia”, pero mi libertad está aquí en el poeta, que escribe sin compromiso y que no estudia carreras universitarias porque nadie lo necesita de universitario, lo quieren de poeta, y es la condena, el día que lo necesiten de universitario él estará ahí, abriendo los libros que los maestros dictan, y que él por voluntad propia nunca pudo abrirlos, pero lo mejor es que como todos los quieren como su poeta innato, es que puede escribir cuando le da la gana y así es como se vive feliz, quise ser también un romántico orador, pero la última chica me dijo que me guarde aquella demagogia barata para escribir obviamente se fue, y sólo le dije: “Adiós amor, te deseo lo peor”, ya no hay huracanes ahora hay frio, hace frio y lucia no está aquí, debe estar bailando, diseñando interiores, debe ser una tapamuelas, debe ser una publicista, debe estar sacándome la vuelta, debe estar siendo llevada por el huracán, todo ella debe ser la misma, por la que hasta hoy no me decido, o simplemente debe estar pensando en volver a decirme, “perdón, sabes mejor que nadie que eres el segundo en mi vida (o en mi cuerpo) pero no estaba consciente de lo que hacía, estaba ebria y te aprovechaste de mi, no podemos seguir”, bueno bajo perplejo del auto, y le digo nuevamente “Adiós amor te deseo lo peor” , ya el tiempo se encarga de todo.

Ahora no me he quedado solo, tengo una vida creciendo a la par conmigo tiene un año y me sigue donde voy, me gusta que me siga, aún sin saber caminar, gatea con pundonor, me tranquiliza ,me lleva a la calma, me sonríe y hasta a veces me dice papá, juega conmigo, me da a la boca un pedazo de su pan, y es tan bello que no paro de contemplarlo ni dar gracias que esté aquí conmigo, a veces cuando sueña hace un gesto febril, espero no esté soñando conmigo, y sus balbuceos son la mejor canción que he oído, no sé si lo merezca solo sé que es real, y es mi hijo porque dice papá, y sólo por eso y nada más, a veces duerme en mis brazos, y me hace pensar en que todo lo que se va es porque no hay espacio para todos o para lo que vendrá, pero si la condena por dejar ir a los mios alguna vez es tener al bb en mis brazos, la cumplo con el más profundo de los placeres, es lo único que necesito, es el maestro perfecto y destruye mis cosas, juega con el agua me muerde la nariz, me da el teléfono cuando suena y es tan tierno que me abraza con tal fuerza como queriendo cerrar su pequeños brazitos, es un placer tenerte aquí, espero nunca te vayas bb yo te protejo es un pacto de caballeros.

Hoy caminaba, después de mucho tiempo, ayer mamá se fue nuevamente lejos, el huracán ya pasa por ella reiteradas veces, y hoy caminaba nuevamente sólo, pensando en la familia, pensando en quien se los llevó, no puedo negar que fui feliz al estar con ellos juntos, allá lejos, donde el huracán alguna vez me llevó, riendo, pasando fechas importantes, por algún tiempo efímeramente plasmar en realidad ese recuerdo de verlos a todos juntos nuevamente, felices pensando en nuevos planes, discutiendo del nuevo presidente, y si el huracán decidiera llevarme nuevamente lo aceptaría sólo si no fuera que aquí está mi vida, aquí están mis sueños, aquí está lo que le huracán jamás pudo llevarse, que es el sentirme yo mismo, aquí está la banda, aquí está mi niño, aquí están mis poesías, aquí esta ella, aunque no esté conmigo, y aunque quisiera dejar de nuevo toda mi vida y regresar con mi familia, ya no puedo, tengo la visa vencida…..

LA PUTA BELLA Y LA BESTIA

Noche en la calleja, narcóticas bocanadas de tabaco mientras el rocío como brisa seca de este inverno anuncia mi equipaje pasajero, dan las 10 en mi reloj, en la semana da viernes, y en mi cuerpo da un poco de comezón, aún no puedo olvidarte, daría gracias esta noche encontrarte para hacerte el amor en la azotea descuidada con este frío placentero y excitante, daría incluso la fe en mi mismo, saber que aún existo que soy yo el mismo que sólo ha cambiado el peinado los lentes y las noches en que sólo me queda estirar mi mano, y encomendarme al diablo desgraciado, -esta noche te ganaré la batalla colosal cabrón- seré mas oscuro aún ,habrán pasajeras chispas rojas e incandescentes rozando mi humanidad , con un aroma putrefacto, lujurioso, con el vapor incesante abrumando mi respiración cual será mejor que este infierno mismo, no creo en Dios, pero tampoco quiero creer en ti, a pesar de que tus Ángeles son más allegados, los encuentro por todos lados, en las pantallas, en los amargos vinos, en los celibatos, en los templos mismos, en cada auto pequeño y amarillo con letrero brillante, que me cobra 4 monedas por llevarme al destino que esta noche me guía mi instinto,- maestro lléveme al boulevard de la bohemia-. No confío en subir, apenas acomodo mi humanidad en el asiento, y ya me veo tirado y desnudo en algún inhóspito lugar, víctima una vez más de los demonios andantes en autos diminutos y amarillos, y peor aún desnudo y sin haber tirado, desnudo y ya no con los bolsillos vacíos, simplemente, sin bolsillos. Es la razón por la cual no subo sin antes fijarme si hay alguna estampita o souvenir de aquellos santos que dicen ser el bien, a pesar de que no creo en Dios. Tendría que decir que ayudan a mi auto hipnosis, a creer que nada pasará en estos 10 o 15 minutos de viaje, debería ser la hipnosis una religión más en esta fauna inútil.

Y encaminado a mi encuentro voy nuevamente dando bocanadas por la ventana del auto, respiro, veo como las luces de los postes andan a mi ritmo, el auto se detiene en el semáforo rojo, detente y piensa dice, otra vez más la señal es roja como el diablo, y en medio de la pista se acomoda otro ángel, con el cabello enredado, sucio, con aretes engatusando su rostro, haciendo piruetas con cuchillos encendidos, otro ritual más se apresta en la noche, culmina, se acerca al auto, viene por mi alma, entro en zozobra y con estupor solo veo las estampitas; veo a un negro con tres mascotas hambrientas, veo una señora con un traje de boda, veo un niño con corona, veo un carpintero con una gran madera en la espalda, ha de haber sido duro el trabajo en aquellos tiempos, necesito hipnotizarme, viene por mi alma, su cómplice, mi verdugo que me lleva en su auto baja la ventana, da una moneda muy pequeña y amarilla, es el precio de mi alma acaso? Si que es bastante barato, solo pone más en duda si en verdad existo, el ángel del fuego se va, sigue caminando estirando la mano de ventana en ventana, ojalá el alma de los que se encuentran atrás, no valga tan poco como la mía, el auto parte luego del semáforo, listo la hipnosis me ayuda de nuevo, te lo dije -no me ganarás esta noche colosal cabrón-.

Bajo del auto y llego al purgatorio una vez más me fue en bien en el viaje la hipnosis ayudó, todos ríen en la calle no les importa nada, no saben de cielo o infierno sólo están aquí porque no tienen nada más que hacer, beben esta noche algunos ríen, algunos lloran, otros entran en clímax y vuelven la cabeza, me miran, y piensan “que estúpido solitario” ¿dónde irá?, camino sin fijarme fumo un poco, busco alguien conocido, los Ángeles negros se disipan, veo un ángel blanco hermoso, pasa por mi costado, su aroma me narcotiza me insita a seguirla pero no puedo, ya está acompañada, sólo me queda seguir caminando dando vueltas al boulevard, aquí no hay nadie, salgo de esa manzana y camino hacia el sur por las calles vacías, oscuras, sucias y frías, en busca de otro ángel como el que acabo de ver, un ángel solitario, para que me lleve al cielo, esta noche aún las calles andan vacías ahora nuevamente a un ritmo mas cauteloso las luces de los postes caminan conmigo, quieran las estampitas que no se me atraviese otro ángel negro tragafuegos, en busca de mi alma y de mi cuerpo, simplemente camino, buscando el ángel que esta noche me lleve al cielo.

Los Ángeles hoy están acompañados, me quedaré sólo al parecer, mi verdugo no me ganó la batalla, pero yo tampoco gané nada, y tenía que haberlo echo, es temprano para rendirme, debo seguir caminando te ganaré la batalla, y así también podré decir que no existes, que no creo en ti y que eres un ánima hipnótica más, inútil y persuasiva para los débiles de pensamiento, espero no sea mi caso, sigo caminando ya trémulo por el frígido viento que enfría mis orejas, ya es media noche y a lo lejos veo una señal, no me parece un semáforo, pues su color es fijo, no cambia, es un color que está seguro de si mismo, también es rojo, anuncia a mi enemigo, no se si acercarme, no vaya a ser que ahí también ande un ángel negro lanza cuchillos y tragafuegos, pero si no arriesgo nada no ganaré ninguna batalla por eso decido ir al encuentro con la señal, no importa si caigo, vale más morir en el intento que vivir una vida intentando, ya estoy muy cerca, la luz me hipnotiza nuevamente, estoy poseso por su furia, por su ímpetu y a la vez por su dulzura y pasión, ya soy parte de su roja magia incandescente, y ahora sólo me queda el largo callejón, el pasadizo al infierno que encuentro debajo de aquella luz, quizá allí no encuentre al ángel que busco como compañía esta noche, pero encuentre a mi enemigo para presentarme como su verdugo, y ya encaminando por el estrecha manga fluyen mis nauseas al ver ya el humo que abruma todo el contorno terrenal, alguien me detiene, que buscas me pregunta, a un ángel o a mi enemigo le digo, me dice que Ángel no está hoy, que regrese mañana le digo que no puedo que hoy es mi última noche por aquí, y no me iré sin antes haber ganado nada, entonces estira su mano hasta mi bolsillo saca unas monedas y me deja un par, abre las puertas y ya el humo me abruma más, casi me intoxica, no logro ver nada sólo chispeantes luces rojas que se dibujan entre la bruma, y danzan al compás de las sinfonías satánicas que también me envuelven, logro superarla y ya ahí adentro puedo verlo todo, la parte izquierda de mis labios sonríe, y pienso; el infierno es tal como lo soñé, los ángeles se olvidaron de cubrir sus cuerpos y hay muchos solitarios en busca de mi compañía, lo sé, todos sonríen con las dos partes de sus labios, yo sólo con una no puedo estar tan confiado aún, puede que no encuentre a nadie, ni al enemigo mismo como para saber que este lugar escondido debajo de una señal roja sea mi nuevo refugio angelical, aquí nadie voltea a mirarme para susurrar de mi, que soy un idiota solitario, aquí nadie está solo, aquí nadie puede estar solo, y aquí tampoco nadie puede conocerse pues la oscuridad será perpetua, y la bruma distorsiona las sonrisas pero no la lujuria para fijar la mirada en dos buenas razones de compañía, iré a buscar un ángel, para que me cuente su nombre, su vida y que se siente ser tal ,si es mejor que estar caminando por la calle en busca de compañía, o encontrarla toda en este lugar, y ya no puedo esperar, ella está ahí, danzando, no logra verme, se encuentra con los ojos cerrados, ya la veo, con su gran cabello alborotado, su menudo dorso su aroma cautivante tengo que ir, voy hablarle, es mi obligación, mientras las manos de otro Ángeles pasan por mi cuerpo como queriendo poseerme, llego hasta donde está, le digo: tú eres mi ángel?, me dice que no, ángel no viene hoy, viene mañana, le pregunto si quiere acompañarme, me dice ¿compañía? claro que si, me sonríe y da un beso en mi cuello me toma de la mano, me lleva a un confesionario que más parece un mesa de cantina, se sienta en mis rodillas y me dice al oido, es hora de mi trago da unos cuantas palmadas al viento y ya se acerca su súbdito le pide la poción mágica para que se enamore de mi, el se la trae, y ella le dice todo para el final, al parecer esta noche mi final será con ella, que buena forma de finar, que es eso le pregunto, me dice que es para pasar mejor el rato, yo le digo que bien, y le pregunto si en verdad ella será mi ángel esta noche, me dice que Ángel no viene hoy, está mañana pero puedo llamarla Remedios, viniste solo? Ella pregunta, le digo que si, y que bueno que haya encontrado este lugar porque al parecer aquí nadie esta solo, ella bebe el trago me da un poco, le brillan los ojos, la bruma ahora ya no es asfixiante sino placentera, y las luces rojas ya no danzan con malicia para mi cabeza sino al compás de su silueta, me pregunta si le parezco bonita, y le digo que es lo mejor que he visto en mi vida, le digo q me perece virgen y que hasta sus tetas nunca nadie las tocó, ella ríe casi se emborracha, siempre hablas incoherencias?, me dice, le digo que solo las hablo cuando estoy enamorado como cualquier mortal, mientras sigue bebiendo el trago, le pregunto si quiere ser mi primer amor, ese inolvidable como dicen todos, ella vuelve a reír, y me dice ¿que nunca tuviste un primer amor? Le digo que no se si lo tuve y si lo tuve no es que sea inolvidable al contrario daría todo por no acordarme, no quiero recordarlo, me ve con estupor y le brillan los ojos, casi tartamudea y me dice al oído: no se si pueda ser tu primer amor, pero serás el primero para quien dedicaré esto, luego de ello llega un demonio guardián la levanta de la mesa y cubre su cuerpo, se la lleva, ella me mira y me guiña el ojo, luego la oscuridad se vuelve nuevamente perpetua ya no hay luces rojas chispeantes, todo es oscuro, y las voces celestiales que se escuchan en toda la mazmorra, anuncian a ella, a remedios- “y ahora la sensual remedios con el show más esperado por todos”,- haciendo un ritual excitante, ella contornea su cuerpo en el medio, solo las luces apuntan a ella, la puedo ver, me enamora ,me seduce, es a lo que se refería, este ritual me lo dedica para poseerme por completo para poder morir con ella esta noche luego de hacerla mía, danza con el suelo, con el aire, danza con su cuerpo complemente desnudo, vine en busca de un ángel y encontré una Diosa, daría toda mi alma que no vale más que una moneda amarilla por estar danzando el ritual ahí arriba con ella pero los demonios guardianes la surcan no dejan que nadie se acerque puesto que ella es una Diosa, y tiene que estar resguardada, sé que será más sensato esperar a que venga nuevamente, sé que lo hará.
Ella terminó el ritual y nuevamente el demonio guardián cubrió su cuerpo desnudo y se la llevó ahora sólo me queda esperarla para agradecerle y para comentarle que estoy en completa posesión a sus deseos, que el ritual fue la mejor forma de anunciar el final. Ella viene, le digo gracias, ella me pregunta si quiere que siga con la compañía que los tragos valen el doble luego del show, le digo tiene que mi alma entera y que tome asiento, ella pide otra poción mágica, le digo gracias por el ritual, de nada chico sin primer amor, me responde, le comento que esta noche podemos irnos, desaparecer, para hacer más mágico nuestro fin, para que su angelical figura me lleve hasta el etéreo placer donde pueda ver a los dos desde allá arriba, ella es cariñosa frota mi rostro, lo junta al de ella y hace que nos miremos al espejo, hacemos buena pareja dice, de que sirve le digo, si esta noche es nuestro fin, me da un trago más de su poción, le digo si alguna vez estuvo acompañada ella me dice que si, que en estos momentos está acompañada y me señala a la izquierda, veo un tipo rudo, muy grande y con un semblante furioso muy parecido a mi enemigo al colosal cabrón al demonio mismo la bestia en todo su esplendor salvo que en su pecho no lleva la consigna del 666 sino una nueva que dice 911 , porque no estás con él en este momento le digo, en horario de trabajo no podemos, y entonces hasta que hora serás mi compañía le pregunto, no falta mucho, mi horario de salida es a las 5 apenas cuando el sol comience a salir, le pregunto si es mi ángel o mi gárgola, ella vuelve a reír, no importa le digo, mientras puedas llevarme en tus alas todo está bien, sigue riendo, ya está casi ebria, le pido que nos vayamos pasadas las 5 que le cantaré una canción antes de nuestro fin, ella dice que no, que se va con su compañía con su bestia con su 911, le digo que podría darle mi alma, sólo quiero tenerla por un momento quiero un despedida y un final glorioso, y entonces ella responde eres diferente, me gusta tu estupidez, pero no hago ese servicio, sólo vengo de cuando en cuando para dar un baile, un poco de compañía un trago, yo que sé, para ganarme algo extra. Le digo que no iré de aquí sin ganar la batalla a nadie, vas a tener que ir me sugiere, aquí todos se van, como que todos se van?, respondo, acaso el infierno no es perpetuo y eterno, vuelve a reír, pobre orate debe pensar, entonces solo atina a levantarse de la mesa a sido un placer me dice da un beso en mi frente, es cariñosa, se despide, son casi las 5 me tengo que ir, siempre que vuelvas espero que yo también este aquí, no te vayas le cojo el brazo dime si tengo que ganarle la batalla al tipo de la consigna del 911 para que tu me acompañes, ella vuelve a darme un beso en la frente y me dice; ya ve a dormir, yo no hago ese servicio , ella se va desaparece entre unas cavernas un tanto ocultas entre la bruma, estoy en zozobra nuevamente no puedo quedarme una noche más sin ganarle la batalla a nadie, Remedios; el ángel mas bello de este lugar no quiere ir conmigo, solo veo al tipo de la consigna, con todos los demonios guardianes, es hora de decidir si morir en el intento o vivir una vida intentando, sí, iré como un héroe legendario al encuentro de la bestia, de la bestia de mi ángel, y una vez vencido me la llevaré para que me acompañe por siempre, la bestia se ve furiosa casi invencible pero esa denominación la tendré que comprobar, y ahí voy yo también furioso, el aún no se considera que voy a su encuentro sigue con los demonios guardianes, le toco la espalda, él vuelve la cabeza y mira hacia abajo donde estoy yo, es enorme, su rostro es accidentado, sus cabellos gruesos y su mirada endemoniada que no me deja dudas que es la bestia misma, le digo entonces que le gané la batalla, te gané la batalla colosal cabrón, mi ángel remedios dedico el ritual de hace un rato sólo para mi, ahora necesito que lo aceptes para irme tranquilo, él no entiende nada, considera que estoy ebrio, y me dice no jodas borracho que te saco a patadas, he tomado poco le digo sólo quiero que tu mujer me acompañe, llevármela para que sea mía, ya demostró sus ganas con el ritual, acéptalo bestia le digo, él no soporta más, y llama al súbdito que traía las pociones mágicas para remedios le pregunta si pagué lo consumido porque me sacaría del infierno, el súbdito le dice que no, que debo mucho dinero, la bestia me sugiere que pague, le digo que no tengo dinero, que el tipo de la puerta metió la mano en mi bolsillo y sólo dejó dos monedas, me dice que será mejor que pague, paga mierda sino paga tu culo porque aquí también vienen cabros, le digo que no tengo dinero que no estaba enterado que los tragos de remedios costaban dinero, le dije que yo no quería tragos, sólo quería a ella, entonces la bestia viene a mi encuentro más furioso aún , logró escabullirme soy pequeño y ágil y él grande y muy torpe, no me ganarás la batalla le digo y empieza a perseguirme por todo este infierno, la persecución es violenta a mi paso logro disipar bruscamente lo que encuentre a mi paso, y escucho que rompen vidrios, que paran la música y que una luz tenue logra iluminar todo, trato de buscar una daga para clavarla en su corazón, todos se escandalizan, gritan, no me ganarás la batalla, hasta que tropiezo con el pie de de remedios, ayúdame le digo, pero es tarde ya estoy sedado luego de un golpe de la bestia que da en mi cabeza coge mi cuello y me levanta sin dificultad, me lleva a una celda perpetua del infierno seguramente, aún intento soltarme pero es inútil, perdí la batalla apenas logro ver el suelo y veo como voy dejando una línea roja por la sangre que derramo entonces la bestia abre un habitación completamente oscura y me arroja ahí sin piedad, mi cabeza golpea el piso y quedo completamente dormido y apenas logro escuchar que no saldré de ahí hasta que pague lo que debo.

Despierto de este sueño completamente maltrecho y dolorido, ha de haber pasado días enteros y yo dormido, ahora si la eternidad en esta habitación completamente oscura parece tener sentido, pero a lo lejos puedo escuchar nuevamente la música de los rituales, la misma música de remedios debe estar danzando nuevamente y yo aquí sentado sin hacer nada , sólo logro dar una débil patada a la puerta pero nada, no hay respuesta, hasta después de unos minutos, cuando la bombilla se enciende, entra una mujer también casi desnuda como las que vi apenas entré, aún tengo las heridas de la bestia, y ella las mira cuidadosamente, no dice palabra alguna, solo me mira fijamente como creyendo conocerme, hasta que dice, no recuerdo tu rostro, sácame de aquí le digo, me dijeron que ayer hiciste un escándalo destrozaste todo y no quisiste pagar lo consumido, ayer le pregunto? Cuanto tiempo pasó, me dice casi un día entero ya estamos casi a la salida del sábado, solo agacho la cabeza y digo puta madre dos días y no hice ni mierda, veo a los ojos de esta mujer también es bella le digo sollozando que si me saca de aquí haré lo que fuese por ella, me mira fijamente, y me dice que espere un momento, ella regresa logra levantarme y pone uno de mis brazos en su cuello, y me dice que camine lentamente, pasamos por el infierno nuevamente todos estás estupefactos al ver como aquella mujer me ayuda a salir y en la puerta veo a la bestia nuevamente, llegamos donde él, coge mi rostro y lanza un flash, nunca más entras huevón, ahora la mujer me lleva de salida por la misma manga debajo de la señal roja por donde entre aparentemente hace 48 horas, llegamos a la calle ya el sol logra casi ponerse, ella detiene un auto pequeño amarillo con letrero brillante, y me dice aquí te vas, y no trates de volver porque será peor, le pregunto quien es? Y porque me ayuda, me dice que no recuerda mi rostro, pero le comentaron todos. que ayer preguntaba toda la noche por ella, entonces dice puedes llamarme Ángel o si deseas la puta bella como acostumbran a decirme las personas a las que atiendo. Y ya sabes no regreses.
Ella me sube y da unas cuantas monedas al tipo del auto, estoy estupefacto a final pienso que si gane algo, pude conocer a mi Ángel y se donde tengo que volver para encontrarla, maestro lléveme a parque libertad. Nuevamente en un auto amarillo solitario de regreso a casa, veo las estampitas, nuevamente me hipnotizo, tengo confianza, veo a lo lejos que la puta bella, mi Ángel ya no está en la puerta y pienso, deberían existir estampitas de Santa Maria Magdalena, subiría mas confiado…


ANGEL GUERRA